Утро.Пахнет сырой пробивающейся травой.За плечами портфель и нет «второй» обуви.
В животе непонятно тянет, тошнота — уроки невыучены, весь вчерашний вечер проболталась во дворе, училась собирать мотоцикл на примере мальчишек.Контрольные, скоро экзамены… не до этого.Душа поет от осознания — суббота! Три урока и домой...

   В классе шумно и пахнет пылью.Девчонки научились пользоваться тушью… хаха, только научились.У меня до черноты обведены глаза, золотистые тени, сестра отдала остаток «Блонда» — вытравлена челка...

   В тетрадке, на последней странице, беспорядочные рисунки химическим карандашом, готический стиль.Легла на парту, слушаю о чем рассказывает Галина Алексеевна, скучная все-таки эта литература, особенно, когда не понимаешь о чем говорят...
  
  Субботний вечер.Ах, эти субботние вечера! Увижу его — или не увижу? Да, нет, придет, обязательно придет…